Ecco Com'è
Una Giornata Qui.

Voglio raccontarti com'è davvero una giornata qui.

Non la versione da brochure. Quella vera.

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Non c'è la sveglia. Questa è la prima cosa. Ti svegli quando il tuo corpo è pronto — e se non ti permetti di farlo da un po', potresti sorprenderti di quanto tempo ci voglia. La prima mattina, alcune persone dormono fino alle nove. Non è pigrizia. È l'inizio.

Se i tempi sono giusti, scendiamo all'acqua prima di colazione. Non parliamo molto. Mettiamo i piedi nel mare e restiamo lì. Il mare ha un modo di ricordarti che sei piccola — nel senso migliore possibile. Che sei parte di qualcosa di molto più grande della vita che stavi gestendo.

È un buon modo per iniziare una giornata.

La colazione è cibo vero, fatto con cura, mangiato lentamente. Stiamo fuori quando possiamo. La conversazione è facile — come hai dormito, come ti senti — e a volte qualcosa di importante emerge lì, davanti al caffè, prima ancora che la giornata sia davvero iniziata. Ho imparato a non correre oltre quei momenti.

Dopo colazione, trenta minuti per te. Cammina, fai stretching, scrivi, non fare niente. Quello che ti chiede il corpo. Questo tempo è tuo.

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Poi ci ritroviamo, e ti do un diario.

Uno bello — qualcosa che vorrai tenere. Dentro ci sono tre domande. Hai venti minuti con loro. Scrivi, o guardi gli alberi, o entrambe le cose. Resto vicina ma non incalzo. Sto già sentendo la tua energia, notando cosa è vivo in te oggi, cominciando a percepire cosa questa particolare giornata vuole offrirti.

Parliamo di quello che è emerso. Stabiliamo un'intenzione — non un obiettivo, un'intenzione. C'è una differenza. Un obiettivo è qualcosa verso cui spingi. Un'intenzione è qualcosa con cui ti muovi.

Poi usciamo nel mondo.

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Forse facciamo un'escursione. Forse ti porto alla mia grotta.

La grotta è difficile da descrivere. È un posto dove qualcosa in te si fa molto silenzioso, molto in fretta. Dove il confine tra il tuo mondo interiore e il mondo intorno a te diventa — non so come dirlo altrimenti — magnificamente indefinito. Ci ho portato persone che non si considerano affatto spirituali, e lo sentono anche loro. Non devi credere in niente. Devi solo presentarti.

Mentre camminiamo o guidiamo, sono già con te. Non solo ad ascoltare quello che dici, ma quello che c'è sotto. Notando quello che stai per dire e poi non dici. Sentendo cosa stai portando oggi.

E quando ci sediamo — è lì che succede.

Non perché lo faccio accadere io. Perché le condizioni sono finalmente giuste perché accada da solo. Faccio la domanda che va un livello più in profondità. Resto con te nel disagio senza vacillare. La cosa che stai portando — quella per cui forse non hai ancora le parole — finalmente ha un posto dove andare.

Stai cavalcando le onde, o le stai combattendo? Perché più le combatti, più restano ingommate dentro di te.

Non c'è giudizio qui. Per niente di tutto questo. E a volte, nel bel mezzo di qualcosa di molto reale e molto tenero, ridiamo. Perché l'esperienza umana è genuinamente, assurdamente divertente a volte. Quanto lavoriamo per evitare di essere semplicemente noi stessi. Quanto costa portare quello che portiamo. Ridiamo, poi magari piangiamo, poi ridiamo di nuovo. Questo non è un deviazione dal lavoro. Questo è il lavoro.

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Poi pranziamo.

Pranzo lungo, lento, italiano. Più portate. Un bicchiere di vino se ne hai voglia. Conversazione vera, quella che porta da qualche parte. Il piacere di essere in un posto bellissimo a mangiare cibo fatto con amore.

Voglio che tu capisca una cosa: questo non è un riposo dal lavoro. Questo è il lavoro. Ti sto mostrando — ogni giorno, attraverso ogni pasto, attraverso la lentezza e la bellezza e il rifiuto di avere fretta — cosa credo davvero che la vita dovrebbe essere.

Non correre da una cosa all'altra. Non mangiare in piedi. Non essere da nessun'altra parte se non esattamente qui, a questo tavolo, in questa luce, in questa conversazione.

Dovremmo rallentare. Godere. Connetterci. Ridere e piangere e apprezzare il fatto straordinariamente ordinario di essere vivi.

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Dopo pranzo, ci separiamo per due ore.

Vai dove hai bisogno di andare — la tua stanza, gli scogli, il mare, il sonno. Lascia che la mattinata si depositi nel tuo corpo. Non correre oltre.

Faccio lo stesso. Voglio essere onesta con te su questo: assorbo molto. La mia sensibilità è probabilmente il mio strumento più utile in questo lavoro, ed è anche la cosa che ha più bisogno di cura. Queste due ore sono il modo in cui torno da te piena. Non perché mi sono defilata — perché sono rientrata in me stessa, ho rilasciato quello che non era mio, e mi sono ritrovata. Così quando ci ritroviamo nel pomeriggio, sono davvero presente.

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Il pomeriggio continua il filo. A volte ti porto nella mia stanza dei trattamenti — luce soffusa, musica delicata, mani sul corpo e sull'energia insieme. Non devi capire come funziona. Devi solo essere disposta a ricevere. Cose si liberano qui che non riuscivano a liberarsi attraverso le parole. A volte piangi. A volte cadi in una quiete che non senti da anni. A volte esci e non hai parole per quello che è successo — e va bene. Ci stiamo con quello.

La sera rallenta ancora. Forse cuciniamo insieme. Forse usciamo. Quando la temperatura è giusta accendo il fuoco, e stiamo con la giornata — cosa si è mosso, cosa ti ha sorpreso, cosa stai cominciando a sentire. Scrivi. Riposi. Noti, forse con una certa sorpresa, quanto si è spostato in sole poche ore.

La sera si chiude dolcemente. Questo non è un programma che va fino a mezzanotte. Onoriamo il ritmo di una giornata che è stata davvero vissuta.

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E domani, andiamo più in profondità.

Ecco com'è cinque giorni qui. Non è un programma. Non è un calendario. È un contenitore — tenuto con cura, modellato intorno a te — in cui qualcosa di reale può finalmente muoversi.

Se qualcosa in te riconosce quello che sto descrivendo, mi farebbe piacere sentire da te.

— Nikita